Locura. Una noche sin fumar.

Tic-tac. Once y media, y ni un cigarrillo en la pitillera. Solo colillas. Muy bonito... Me han dejado ellos, pero da igual, tampoco los necesito. ¡O eso supongo! Nos hemos hecho mutuamente un favor. Al menos yo voy a hacerme mayor.

Tic-tac. Y toc toc. Doce de la noche. Cenicienta esta en casa. La trae el lobo feroz pensando que aquí quedarían caladas o algo ¿Qué se yo? Y con algo me refiero a… perdona, no queda nada, lo voy a dejar. Rápido, antes que diga que no quiero empezar… porque siempre espero, como si pudiera volver a vaciarse el cenicero. Como si pudiera volver a estar el paquete entero. Como si pudieras volver. Mm.… y el humo con el que estar más segura hablando desde atrás. ¿Lo necesito? Puf… si al fin y al cabo, no estás. Dios mio lobo, tengo una duda ¿Cómo esta Caperucita? Me alegra saber que no fuma.

Tic-tac. Vamos a contar mentiras, tralará. Digamos que todo va bien cuando nada de eso es verdad. ¡Já! Que saboreé el último, que lo quiero dejar, tralará. Y a contestar a todo lo que nos digan con nuestro mejor francés: -Ah… Que se note que sabemos idiomas. El raro y todos. Sobre todo hoy que el que por el mar corran las liebres no es nada macabro. Que no, no fumo, noche, pero claro que me hace un cigarro.

Dos y cuarto. Y no ha sido el tic-tac, sino tus pasitos acechantes, despertado me has. ¡Joder! ¿Qué quieres? Y ¿Qué quiere usted? Al hablar con la nieve obligada a sutilizar. Y después recuerdos de otra persona. Si es que yo nunca he visto nevar.

Tic-tac. Lo echaba de menos (Ironía modo on) De echo para que pase más deprisa estoy a punto de tirar de prestidigitación. Las tres y parece que han pasado mil horas, ninguna o ¡diez! Que no se ya ni donde esta Wisconsin. Esa es mi mal traída y peor llevaba estupidez. Ay…

Tic-tac. ¡Tic-tac! ¡Corre, corre más tiempo, que me fumo encima! Otro tic-tac y me enchufo las sabanas de la vecina. Yo no se por que digo que no me siento bien contigo si no es verdad. Si en realidad no quiero que te vayas. ¿Lástima quizás? Lo dejo, no puedo, definitivamente mañana. ¡Si tampoco tengo!

¿De que estaba hablando? Este insomnio me esta matando. Me hace pensar.

Tic-tac. Cinco, seis, siete. Y ¡lo tengo! Se que es lo que mas rabia me da de todo esto. Lo peor es…

- Eso depende, para mi –dijo una voz por detrás- es peor aun dejar de fumar.

Me volví, y era Caperucita. Que en realidad fumaba sola para que no la vieran llorar.

Amanece y otra vez a empezar.

Tic-tac.

Sobre gustos

Sobre gustos no hay nada pensado fijo, nada escrito. Con los gustos distinguir entre raro y normal es todo un delito. Dimito en la acción de ponerme a catalogar si lo que a ti te gusta estaría bien o mal. Porque para gustos los colores: verde, naranja, rojo, azul… Para gustos los sabores: dulce, salado, amargo, tú… Cada cual elige un número, por ejemplo cuatro, cinco, dos, diez. Sobre gustos en el amor… no hablare de el por esta vez. Va ¿eh? Que parece fácil y lo es, pero al final nunca me sale, ¿tú te crees?

- Bueno, pues aunque no sepas hacerlo, procura demostrar quien eres hoy.

“¿Y quien soy yo?” ¿Quien era ella? Se dijo mientras que se daba cuenta de que no le gustaba… ¡Ah, si! Sobre gustos, que me voy del tema. Así que, ¿prefieres oscuridad o aquello que es exactamente lo contrario pero que infunde el mismo miedo? De elegir se trata entre lo paradójico e irreal de que todo sea extremo, fatal o haga engordar. ¿No me pueden dejar en paz? Nunca empatar, perder o ganar, ser o no ser. Poder hacer un millón de cosas y solo callar por no encontrar otra forma mejor de demostrarte que sigues viva. Oírte respirar. ¿Qué harías tú? Nada… bueno, entiendo. Yo tantas veces he querido no pensar no existir. No tener que saber si redondo, cuadrado o gris. ¿Acaso alguien si? A mi me gusta únicamente saber que hay gustos para vender y regalar. Y nadie debe juzgar, no tienen por que estar mal. Son como pequeñas acotaciones a pie de pagina que, sin el como, solo marcan el transcurso de algunas partes de una novela. La tuya. Y que te sobre si te hacen feliz con esto. El resto del tiempo dedícalo a preguntarte porqué unas cosas flotan y otras no. Por el ruido de las cosas al caer. El porqué la gente siempre sonríe por debajo de la nariz. Interesante. ¿Qué crees? Que cupido construye mis flechas con varillas de paraguas rotos. Oxidados. Lo se. Digo… que me gusta que existan muchas opciones y gustos personalizados. Me gusta que exista tanto el cuándo como el porqué. Que tengamos el cómo y el para qué. Los ¿me quieres?, ¿lo querré? Elegir puedes tu interrogante pues, pero cuanto mas tarde mejor. Que te azote lo menos posible el que no los sepas responder, por favor. Que no te duela el saber que hay una nube en el aire de más pregustas que quieres hacer, pero miras al suelo para no verla, para obviarla. La nube también. Olvidarla.

Y a la pregunta sobre gustos ¿Quién tendrá respuesta? Atenta:

Sobre gustos no hay nada pensado, nada escrito. Y sobre todo que nadie lo haga jamás. Libertad. Nadie se atreva a juzgar ¡Y que Dios me libre de intentarlos explicar alguna vez! Ejem... esto no ha sido para nada un intento de hacerlo…

Inevitable no pensar en las muñecas de porcelana.

5 de junio de 2011.

Otra para ti, Carma.

Cher Carma:
Encore une fois, disparaître à jamais.. vous êtes perdu? Je te déteste. Parce que j’ai besoin de que vous me voyez avec clairs yeux pour permettre que je me railler le monde qui veux rire de notre enfance rapide et limitée. Je vais vivre avec votre côté, et sa côté. Mais maintenant j'ai envie de mourir. Mourir dans ses bras et être comment je, heureux tout le temps avec (sans) ma persone, tout le été, et après, la vie. La bruine et sa voile dans a violent tourne de rêve, qui prétend non prendre l’amour qui ne reste pas, ne peux pas, et fais moi fâchée. Je suis désolée. Quelqu’un qui désolée ma maladie. Crevaison de l’impossible sera, et attendez-moi toi, s’il vous plait. Eponge de désespérance pour savoir que c’est ma faute, coupable. Pour quoi? Je suis qui ne laissée pas ça diriger le monde, le monde être. Je décide, bien o mal. Mais tu n’aides pas, Carma! Moi non plus je veux étre comme ça. Obligée. Je sais que pas comprend moi. Fumer ma solitude, et pas du quoi. Frise l’ellipse, et blesse dans une guerre ou je jamais étais, mais participer parce que c’est moi, dans le silence de t’aimer et ne peux te dire rien. Coupable. Très bien.
J’ai envie de mourir… non, de quitter la blessure de mon corps. Ta blessure, Carma. Parce que je suis malade du cœur mais la cicatrice est ouverte encore. Un «N», je le comprends. Le guérison espère, pour toi. Pour toi prier a un dieu qui est mort. Je sais que n’existe pas. Sans la solution, seulement la inquiétude, apprécierais tout, et ne dois pas faire inconfortable. Pas beaucoup de temps. Alors, c’est bon.
Mais aide-moi un peu. Ou beaucoup.
Un baiser et un tout, attente la réponse.
ma vie même.

Y es que siempre...

...siempre hay cosas que suenan a triste, cosas como el querer y no poder. Como el poder y no querer. El tener y después perder. Y sobre todo recordar. Que si no tienes alas no puedes volar.
Mmm... dejame pensar. Aunque es lo que menos quiero ahora. Pero tampoco morir. Tú sólo quedate a dormir y verás. De todos modos, Carma, cuando quieras, equilibrate...

Mientras siempre nos quedará Paris, y una guitarra como mínimo, ma petite fille.

http://www.youtube.com/user/MrCristianRiquelme?blend=6&ob=5#p/u/0/xc0g6Npwnx8

¿Decepción?

Pienso soñar. Soñar que quiero ser una cometa para volar muy lejos y muy alto.
Asi podria rozar a las nubes, y ellas a mi.
Iria donde el viento me llevara.
Seria la primera que veria al sol salir por las mañanas
y podria darle las buenas noches cuando le cediera su turno a la luna y las estrellas.
Me contaria secretos con ellas, porque estaria tan cerca de estas,
que nadie podria oirnos susurrar lo mucho que nos gusta el azul del mar, y su movimiento sin fin junto con su intento de fundirse con la arena de la orilla.
SERIA MARAVILLOSO SER UNA COMETA ¿NO?

Porque toda la vida es sueño,
y los sueños sueños son.

Y si es asi, yo no quiero despertar, aunque nada sea verdad,
porque me he dado cuenta de que no esta tan mal soñar...
Soy cobarde.

A ver que tal...

Tenia una rosa blanca. Que ironía. Pero así era esta rosa, blanca y mía.
Ni a trece rosas rojas tendría algo que envidiar. Ni su afecto y alegría comparar. Porque he aquí una rosa, que además de esto, era blanca y mía.
¡Que locura! Su derroche de frescura y esa esencia suya que la hacia solo mía. Pues blanca era ya por ser rosa. Que ironía.
¿Por ella moriría? ¿Haría desaparecer al frió que no la dejara florece? ¿Por que no dejare de ser como la nieve? ¿Por que no dejara de ser rosa a pesar de que afuera casi siempre llueve? Así que muero. Maldito invierno y mi no saber estar para ella, ni ella para mi. Aun así, querer vivir.
Pero bueno, ¡Dejar ya a la rosa y yo lo haré! que ya ni blanca ni mía, solo rosa sera, como antes de mi ramo que todo parece lo enfría, de nadie. Porque cansada ya de ser de mano en mano, ejemplo para todo en cualquier vía, la rosa se hizo crecer un escudo de gran tamaño, sobre todo para aquel día en el que le hicieron daño. Nadie podría entrar ya sin esa sensación de temor al menos para ella. Que algunas pinchas aun están para dentro. Y las que quedan fuera no se si duele mas clavartelas al intentar cojerla o las espinas de la misma distancia de ya ni blanca, ni mía. ¡O no duele ya ninguna de las dos cosas! Yo que se; a veces tampoco lo quiero saber. ¿Para que? En fin. lo que si quiero decir a la rosa herida es que por favor, por mucho que odie algo del pasado, no la tomes con el amor. Desgraciadamente es muy fácil decir "te quiero" nena... Pero te miras el nudillo y te preguntas ¿Merecía la pena? Y se que no soy nadie para opinar, ni juzgar, pero perdona que te diga que tal como actuó no merecía nada, ni contestar. Destroza momentos felices... Supongo que su huella ha dejado el daño. Pero que sepas que siguen existiendo sentimientos de verdad por mucho que tengamos miedo a esas dos palabra. Ya por lo que sea. ¿Y por que no usamos mil entonces? ¿Miedo a que nos duela? Seguramente ya lo haga por el simple hecho de que nos importa, duele. ¿Y si es de verdad ahora? No vayas con recelo. Aun hay gente que nos aporta. Por supuesto no seré yo, supongo ¿Me equivoco? Pero no dejes de buscarme por ello. Sabes que aun puedes confiar en mi para lo que quieras. Confía, que sabes que no añadiría ninguna espina mas a las que están clavadas. No te agobies, pero sabes que siempre querría empezar de algo parecido al cero. ¿Amistad? Que pensabas ya... Que no soy tan tonta. Ya no insisto mas; borra el miedo conmigo si no te pido nada y algo he aprendido. Si hubiese algo no pasaría la barrera de amigo. Por mi. Por ti.
Pero quien sabe. Con esperanzas de que algún día vuelva a crecer otra rosa como tu en mi jardín. Blanca, mía. ¿Tu? que no, espera, me he equivocado señor. Aunque yo no creo en Dios (Tampoco lo haría) pero si en la primavera. Si trajera algo algún día... ¿De veras crees que fuimos demasiado im-pacientes para tomar decisiones? Tu crees que en la primera. Yo en la ultima. Estamos en paz. Quien sabe.
Y si hay alguien que lo sepa, por favor, que no me lo diga hasta que soñar deje de ser así de gratis. Siempre que no seas tu. Aunque maduremos o nos enteremos (Lo que no quiere decir que lo demostremos. Quizá no queremos.) Y perdón por ello. Esa fue mi decisión. Pero ya esta. Ya me cuido sola, sola aprendo a aprender a no esperar. Aprendo a aceptar lo que hay. Ponte de vez en cuando en mi lugar. No quiero nada mas. Buen rollo.
¿Lo siento y gracias? De nada. En realidad fue un placer. Así tampoco se te ocurra disculparte conmigo ninguna vez.
Un día de esto, el tiempo (Si, ese tan relativo...) volverá todas las cosas a su sitio.
Veamos que nos depara el futuro. Que de momento el mio es ver que te parece este atrevimiento y tu respuesta. Contando el silencio como una posible.

Sobre la relatividad del tiempo. Por orden:

Amor. No queriendo que pase el tiempo. Feliz. Satisfecho, de saber que todo saldrá bien. No se, reír. Soñar. Por lo tanto disfrutar. Besar. Carpe Diem. Pararte a pensar, en cosas bonito. Tú. Afortunado. Mirarla. Hablar, acariciar; que lo hagan. Dibujar algo y estando inspirado. Improvisando, una sonrisa, por ejemplo. Porque no te sale sola. Clase de filosofía o química, Laura... Cuando no te brillan pues están mojados. Cortarse en las manos. Besos pasados, recordados. Sueños mermados. Represión. Angustia vital. Mirando el reloj. Enamorarse y no, nunca y no. Dolor, escozor. Maldito carma. Otra vez el amor. Esperar. Esperar enamorada, y en el fondo nada de nada. Sin miradas. Deseando que el tiempo pase lo mas rápido posible. Desesperación. Desamor.

¿Y todas esas veces tiene que influir el amor en el paso del tiempo? Ya lo creo...